Los poetas se reúnen por las noches.Beben vino y comen versos.
Buscan sentido a las palabras.
Los poetas dan un giro a los sonetos.
En este tiempo hostil, propicio al odio,
Los poetas conspiran a crédito.
Rastrean en lo barroco de sus versos.
Están tan distantes de la vida
Que han caído en un hondo onanismo sin remedio.
Justo Braga
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